On dirait que j'ai un rhume. Je manque de courage et de romantisme je crois: j'aimerais mieux mourir d'un accident cerebro vasculaire assez rapidement, plutot que de souhaitez la bienvenue a la guerre ici. Je n'en veux pas de cette guerre. 

Je viens de fumer un roach, mon deuxieme de la journee. Trois poffs. Je suis pleine de scenarios de fins de vie. Dans mon livre autobiographique de poesie en joual Maman a la fenetre, je m'appelle moi meme 'martyre en fin de conte' (ecrit en fevrier 2020). Maintenant que la guerre est a nos portes, je me dis que je ne serai pas la seule.